PETR KRÀL

SANS.
C’est l’été; nous fuyons avec le bus, grise étoile,
sous les arbres oubliés un peu. Leurs ombres, des deux
côtés,
s’étalent en taches étonnées sur les façades, échos
de paroles surgies nulle part. Plus loin, dans la nuit des
maisons,
on devine comme un appel d’océan; d’une immensité
distraite qui ne nous attire ailleurs
que pour se détourner, tendant une glace ternie
au rien, sans plus de commentaire. Le piano surnage, noir,
dans un silence encore bourdonnant.
(Il pleut seulement là, sur le bord, où la pluie fait à peine
une robe d’oubli aux corps des femmes,
des femmes qui, trop claires, pleuvent doucement sur nos
chemins.)
On ne hâte rien; toute chose vient à nous quand il est
temps.
Aux arrêts de bus, hagards, nous nous attendons
nous-mêmes,
sans attendre.

Petr Kràl