​Né. Ça prend une forme. Tendre Attend Satan. Tu es. Pas pareil. Dans mon sens. D’un autre soleil. Et. Le triangle. Libre. Traversant. La mémoire. Construite ailleurs comme. Une personne derrière ma langue. Disait le bébé Sanglier. 

Tu n’as pas eu peur de l’obscurité. Depuis le commencement. Depuis. Il faisait jour. Et tu as des cornes. Les vitres n’existent pas. 

Une question. Bientôt. Tu m’étrangleras. Au nom de l’amitié. Mais. Ne fallait-il pas y penser il y a une éternité ? Vers 1994. 

Et tu as des milliers de cadavres de poissons. Ensuite. Mortes. Qui sortent de ta bouche. Ensuite. Il faisait un temps. Ensuite. Il faisait nuit.

Mon attitude. Attend Satan tendre. Tu souris quand je mâche une bête. La manière. Sans aucune raison. Et le temps. Et tu me prends par la gorge. Né. Les nerfs pèsent. Et tu me prends par l’insecte. Et je fais des mouvements. Pour qu’on se calme. Pour que ça prend une forme. 

Là. Et la pluie. N’est qu’une imagination. Dans mon sens. Je vais bien. Casse moi les jambes. Et les bras. Et le cou. Et dis que je suis le mal. C’est beau. Terrible. Le rôle bientôt joué par l’un de nos deux. 

Pourtant. Le petit-déjeuner. Tu manges. Mais. Oui. Je n’ai jamais eu faim. Ton estomac avait vidé le sens. 

Je commence bien la journée. Satan attend le temps tendre. Je comprends. Nous arrivons. J’ai le choix. Tu as ton troisième doigt. Tu marches sur l’eau. C’est au ralenti. Je marche sur la route. Puis. Tu as une belle voix. Je comprends. Tu touches mon visage. Merci. Et tu souris. Bravo. 

Ça va. Né. Je vois un œil.  Nous allons prendre une forme. Ça va. Né. Je vois un œil. Nous allons prendre une forme. Dans toute la main. Né. Tous dans la main. 

Et puis. Je fais des exercices. Sortes de mouvements. Sortes de réchauffements. Et tu te rends compte. Je suis Né. 

Et puis. Je fais des exercices. Je suis né. Je touche le triangle. Le nôtre. Il reste en face. Au milieu. Toujours au milieu. 

Et j’attends le temps tendre.  
 
Khalid EL Morabethi

​J’aimerais vous parler d’un poète que je connais mais qui n’est pas « d’ailleurs ». Alors je me contenterai de citer certains de ses vers puisqu’il me les a envoyés pour les partager avec moi (et pourquoi pas, avec les lecteurs de Dailleurspoésie). Il écrit depuis plus d’un demi siècle des textes de toutes sortes qui pour certains forment des recueils pour d’autres seront lus à l’occasion d’un dîner ou d’un anniversaire dans le village où il réside.
 
Marcel n’a rien perdu de sa verve. Il nous régale avec sa Conférence sur le Haricot de traits d’humour bien lancés :
 
Le HARICOT est le seul légume qui peut être associé à la politique, il forme à lui seul 3 forces connues à ce jour :  -les ROUGES, les BLANCS, les VERTS…
 
Il parle de tout.  Sur le  vieillissement, il écrit à l’occasion de l’anniversaire d’une amie:
 
Vieillir n’est point salutaire
Que nenni disait une mamie
…
 
J’aurai mille choses à raconter
 
Et il en raconte des choses, Marcel.
Sur son village :
 
Le village nonchalant
Dessine au bord de la Sorgues
Sa ceinture de remparts
A moitié écroulés
 
Sur les choses et le matérialisme :
 
Marcher sans souci
..
Pouvoir se passer
Du plus nécessaire
 
Sur le temps  qui passe :
 
Le silence nous fait peur
Nous sommes faits pour entendre
 
Nous sommes faits pour entendre et partager. C’est bien cela, le message de Marcel Arrué. Merci Marcel. 

C'est l'heure de la pesée du ciel. Vingt grammes de moineau pour des tonnes d'averses. Je m'y prends ainsi: dans le noir de mon oeil, je mets le leurre d'un rêve. Le ciel appâté entre sous les paupières. Je referme aussitôt, je serre le lacet. Ça me fait deux valises pesantes.

Le reste est affaire de soustractions. Parfois par malice, je ne me déduis pas. Je feinte le nuage. J'appelle ça un jour d'humain, c'est-à-dire de Terre à terre, de ce corps de sable à ce jardin immense.



 (Extrait du recueil Une pesée de ciel  aux Editions Alcyone, 2018)
​

AUTOMNE LOINTAIN


Les feuilles se sont tournées,
Dociles comme les lettres
Qui s’ouvrent,
Se lisent et se dévorent


Derrière elles se laissent tomber,


Les chuchotements d’un lecteur
Et ses lèvres
Glissant
Sur la pointe du temps
Le grignotant
Un peu, beaucoup
Tout doucement
​

Et puis
Le calme.

 (Extrait du recueil Qui dirait tout à paraître aux Editions Henry en automne 2018)

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​i. m. Annie Abellaneda
 
Sœur par une langue de feuillages
Pourquoi es-tu silence
au-dessus de l’ombrage d’ici ?
 
Nous suivons la huppe fasciée
sur la même allée au Bois de Feuilly
 
Un castanea hâtif éploie ses chatons
vers les frémis du saule
 
Les sèves s’exfiltrent des mots esseulés
Ta voix entend muer                la mémoire
 
Le bouleau s’écaille à l’os d’été
À mes pieds — averse de lumière  
Puis-je fouler ce don ? Mon corps l’évite
 
Du vol — vertige de voyelles— j’écoute
: le Bois m’appelle       ah-ah-ah nous…
En Feuilly        En Feuillu        En langues
 
 
​

Tirer des bordées
Pour rejoindre les rives de la pensée
S’éloigner du rivage
Sans s’en être aperçu de son cerveau en mode lavage
Trop pressé 
Pour s’arrêter sur des lapalissades   contraignantes
Trop ennuyé
Pour prêter quelques secondes de son attention à des feignantes
Trop ignorantes
Pour s’interroger sur les médiations et méditations enseignantes
Trop moralisatrices
Pour s’emporter il fait trop tard et trop tord 
Trop accaparé 
Pour s’éloigner des terres flemmes
Trop, car débordé.
Par la vie trop sous perfusions astreintes
Trop enclin et déclin par l’essoreuse broyeuse
Par malaxage
Danger 
Réveille-toi ou crève en toi! 
Parce que sur l’autre bord, il fait beau, tout beau !

Phil Kieffer
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