Les mains et les boîtes 
 
Il arrive de se reprendre
de passer  le peigne démêleur
des moments
La main se défait
courant péniblement  sur les minutes lourdes
lestement sur des siècles
Elle débride les paquets ficelés dans le noir
Elle disperse l’air du moment
sur les boîtes qui flottent, suspendues comme des anges,
pales dans leur église
Trop petites, trop grandes, trop,
qui ne se font plus
Elle tire comme sur des paquets
mal mis
.
 Passé  ainsi, le peigne démêleur des moments
s’égare
et s’éteint,
libre et sans prise,
sans grand-chose finalement
 
 Il arrive de se reprendre
et de repriser les moments. 

Valerie Harkness (inédit​)
​

Trop resserrés sont les jours
et les dates du calendrier.
 
Alors ne marche pas trop vite
en sortant de la maison.
 
Il ne pleut plus peut-être dans l’image,
mais attends d’être sûr
d’aller d’un pas de retour dans la rue.

Ismaël Savadogo (Extrait de "Au milieu de la nuit' - inédit) ​

Après le poème coréen sijo de Hwang Jini qui a fait la Une la semaine dernière (à retrouver dans le Blog De Valérie, voici un avant-goût du travail poétique de Sandrine Daraut qui s'inspire des haïkus japonais.  Sandrine rejoindra les poètes Dailleurs d'ici quelques semaines. 

.....
Entre avril et août 
toute frêle fleur des champs 
ta bouche écarlate 
coque lit Colette t'aime 
un coup de vent à-propos
... 

Extrait de "Ma liber-thé"
Sandrine Daraut 
​

​Né. Ça prend une forme. Tendre Attend Satan. Tu es. Pas pareil. Dans mon sens. D’un autre soleil. Et. Le triangle. Libre. Traversant. La mémoire. Construite ailleurs comme. Une personne derrière ma langue. Disait le bébé Sanglier. 

Tu n’as pas eu peur de l’obscurité. Depuis le commencement. Depuis. Il faisait jour. Et tu as des cornes. Les vitres n’existent pas. 

Une question. Bientôt. Tu m’étrangleras. Au nom de l’amitié. Mais. Ne fallait-il pas y penser il y a une éternité ? Vers 1994. 

Et tu as des milliers de cadavres de poissons. Ensuite. Mortes. Qui sortent de ta bouche. Ensuite. Il faisait un temps. Ensuite. Il faisait nuit.

Mon attitude. Attend Satan tendre. Tu souris quand je mâche une bête. La manière. Sans aucune raison. Et le temps. Et tu me prends par la gorge. Né. Les nerfs pèsent. Et tu me prends par l’insecte. Et je fais des mouvements. Pour qu’on se calme. Pour que ça prend une forme. 

Là. Et la pluie. N’est qu’une imagination. Dans mon sens. Je vais bien. Casse moi les jambes. Et les bras. Et le cou. Et dis que je suis le mal. C’est beau. Terrible. Le rôle bientôt joué par l’un de nos deux. 

Pourtant. Le petit-déjeuner. Tu manges. Mais. Oui. Je n’ai jamais eu faim. Ton estomac avait vidé le sens. 

Je commence bien la journée. Satan attend le temps tendre. Je comprends. Nous arrivons. J’ai le choix. Tu as ton troisième doigt. Tu marches sur l’eau. C’est au ralenti. Je marche sur la route. Puis. Tu as une belle voix. Je comprends. Tu touches mon visage. Merci. Et tu souris. Bravo. 

Ça va. Né. Je vois un œil.  Nous allons prendre une forme. Ça va. Né. Je vois un œil. Nous allons prendre une forme. Dans toute la main. Né. Tous dans la main. 

Et puis. Je fais des exercices. Sortes de mouvements. Sortes de réchauffements. Et tu te rends compte. Je suis Né. 

Et puis. Je fais des exercices. Je suis né. Je touche le triangle. Le nôtre. Il reste en face. Au milieu. Toujours au milieu. 

Et j’attends le temps tendre.  
 
Khalid EL Morabethi