Blog Posts - D'ailleurs Poésie

oz hardwick

9/21/2019

La Bête de l'Est

Nous personnifions le temps jusqu'à ce qu'il se mette à parler. Pourquoi es-tu là? demande Neige tout en sculptant paresseusement murs et jardins, trottoirs et voitures, formant ainsi d'innocentes collines. Je ne sais pas répondre et me sens un peu gêné avec mes clefs dans mes gants maladroits et la prudence de mes pas pour éviter chutes et cassures. La question de Neige me taraude tout au long de la journée comme elle s'appuie sur le rebord de la fenêtre, comme elle tape dessus poliment mais fermement exigeant qu'on la laisse entrer en glissant les doigts dans la moindre fissure. La semaine dernière, j'ai lu qu'on avait vu des corbeaux se servir d'outils rudimentaires, ce qui bouleverse notre perception des espèces ou du moins qui tourne en dérision notre monopole sur l'évolution; et voici que Neige parle ma langue, exige d'obtenir ses droits et débat du sort génétique. Je présente mes excuses pour les fenêtres et les murs, pour la climatisation. C'est ok, dit Neige, j'ai le temps.

The Beast from the East
Extrait de learning to have lost de Oz Hardwick (IPSI - University of Canberra)
Traduit pas Valérie Harkness

gu taiqing

8/26/2019

Le printemps arrive.
Le temps est clair.
Oisive, je reste assise à regarder les enfants jouer.
S’envolant dans le vent,
Le diabolo résonne.
Sur la corde entrelaçant les fils de couleur,
Le bambou creusé en forme de tube résonne: dong-dong!
Dans le monde, on voit sages et fous,
Les jeux ont tous un sens profond.
La raison est sans fin, les faits sans limite,
Si la réalité peut sonner, alors le vide peut résonner

Gu Taiqing
(voir chronique de juin de Christian Garaud sur ce poème)

Majead At'Mahel (@rt'felinat)

5/16/2019

Je commence le taf à 18
J’ai 30 minutes pour écrire un poème
Chui speed
J’attends pas que l’inspiration me tombe dessus
Comme une muse sur la soupe
Je la force comme on force une serrure

17h33
Les mots viennent tout seul
Pas besoin de parents pour les accompagner à mon esprit
Et pour cause
Ils sont orphelins
Ils n’ont ni grammaire ni père
Abandonnés à leur naissance
L’enfer du déracinement textuel

17h38
Les mots se sont installés sur la feuille blanche sans un bruit
Ils connaissent mon amour du silence
Ils ouvrent leur syllabe
Et font leur devoir :
M’assister dans la difficile tâche d’exprimer la foule de solitudes
Qui m’habitent et m’abritent
De ce monde peuplé de vides indélébiles

Majead At'Mahel (@rt'felinat)

barbara le moëne

5/4/2019

Villages

Et même
j'avais l’impression de ne plus vieillir
là-bas
sur l'île ancestrale
même si chacun sait
au fond de soi
que le temps
un jour
le rattrapera

Barbara Le Moëne
Extrait de Malago

Caché dévoilé

4/9/2019

J'ai lu le dernier recueil de Valérie Canat de Chizy et je l'ai aimé.
Parce que.
On y trouve des animaux, le chat surtout mais aussi l'ours, l'oiseau, l'abeille. La vie qui vit, innocente.
On y retrouve les saisons, la lumière du soleil, l'éclat de l'eau, l'automne (c'est la saison du déclin et plus bas c'est la saison des rencontres). L'automne et ses feuilles mortes, si belles pourtant (les arbres se teintent/de rouge et d'ocre).
Valérie CdC fait l'ours (je fais l'ours/je creuse un trou) dont les mots cherchent (dans l'obscurité mais aussi au soleil) à tisser des liens entre eux.
Mission quasi impossible. Donner du sens. Relier beauté et laideur, passé (Toussaint/encore/anniversaire/de papa) et paysages du présent. Finalement, relier l'autre en soi et soi.
La poésie se faufile dans les paysages et l'écriture de Valérie. Sensible.

VALERIE HARKNESS

4/9/2019

Les mains et les boîtes

Il arrive de se reprendre
de passer le peigne démêleur
des moments
La main se défait
courant péniblement sur les minutes lourdes
lestement sur des siècles
Elle débride les paquets ficelés dans le noir
Elle disperse l’air du moment
sur les boîtes qui flottent, suspendues comme des anges,
pales dans leur église
Trop petites, trop grandes, trop,
qui ne se font plus
Elle tire comme sur des paquets
mal mis
.
Passé ainsi, le peigne démêleur des moments
s’égare
et s’éteint,
libre et sans prise,
sans grand-chose finalement

Il arrive de se reprendre
et de repriser les moments.

Valerie Harkness (inédit)

ISMAËL SAVADOGO

3/11/2019

Trop resserrés sont les jours
et les dates du calendrier.

Alors ne marche pas trop vite
en sortant de la maison.

Il ne pleut plus peut-être dans l’image,
mais attends d’être sûr
d’aller d’un pas de retour dans la rue.

Ismaël Savadogo (Extrait de "Au milieu de la nuit' - inédit)

Reno Bistan

2/13/2019

Gênes j’aime, Gênes j’aime pas.

Gênes j’aime, Gênes j’aime pas. Gênes double. J’ai nova. J’ai de nouveau des trucs qui vont pas, des trucs qui me dévorent d’un coup et puis je les digère. Je ne peux vivre là et puis je veux rester. Rester même plus longtemps que prévu.
D’abord j’ai port du peur, peur du port. Odeurs, vue sur les porte-containers, ces grues qui me ramènent à des images angoissantes de Guerre des Mondes. Je crois percevoir un smog qui nous menace. Vilains veleni réels ou imaginaires ? Comment bloquer sur des trucs ? N’ouvre pas la bouche, ne respire pas, l’air est contaminé. Mais du délire. J’ai entendu un enfant tousser, et puis un autre, et un adulte aussi. Ce doit être ça. Renato l’ansioso. J’ai les oreilles bouchées.
Côté pile, qu’elle est belle la ville. Voici le port, les montagnes et les bateaux.
Côté face, même image dans le crépuscule. C’est ici que la marchandise mondialisée est vomie dans la bouche de l’occident.
Reno Bistan - inédit

PAUL RODDIE

2/1/2019

Après les fêtes de fin d'année

Une rangée de pins et sapins
voile un ciel crevé
de cendre et d'azur

Une feuille s'agrippe à une branche
le crépuscule se liquéfie
et janvier inonde de lumière
comme seul janvier sait le faire
les rues et les avenues

Les ultimes lueurs du jour
brillent sur l'écorce obscure
lumière fluide, noirceur liquide
les troncs tous semblent condenser
la nuit environnante

Dans une poussée
de panique impalpable
les arbres à l'unisson
se ploient et se plient
se tordent puis se dressent
se prolongent, se propulsent

en haut, en haut
dans la nuit aveugle-née

Paul Roddie
(Le ravisseur du monde / Taking the world by storm - L'Harmattan

Marcelle Kaprowicz

1/13/2019

L'île

Comme une femme belle et lasse
dans le pollen du souvenir

Tout autour
une odeur de rancunes
Les remords flairent
les entrailles du temps

Tu es le bourreau pendu
au gibet de ses crimes

Mais dans le roulis des songes
dans ton sommeil tiède
tu es une pluie de soleil

Oh mon île
Tessons de tes yeux
et sanglot de ta pierre

Vois comme la nuit
sur ton sommeil invente le soleil

Marcelle Kasprowicz